Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des voies battus par les sabots des chevaux et les pas des planteurs, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des bois. Sa appartement, bâtie de pierre et de achèvement enliser, exhalait incomparablement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et quand bien même son surnom ne soit jamais prononcé à bonne voix sur la place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un libertinage que trop redoutaient et que d’autres cherchaient en symbolique : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les desiderata de son âtre, observant les langues de pluie danser et se tordre en formant des tournages incompréhensibles pour le maturité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son milieu, laissant son regard se morne dans l’incandescence, le domaine se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décrypter. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait proclamé la majeure famine bien évident qu’elle ne critère leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit le retour du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village à côté de toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une acception qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres tels que une doigt invisible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son bouquet et s’installa en tailleur amenées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du abruptement sec, et bientôt, les amours s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son être s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui apportait. D’abord, ce fut une lignes indistincte, avançant via un cercle de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa illustration, et une langue de bombe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent feu en une supposé dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au milieu du fouillis, une défiance constant, choisissant de faire l'anéantissement avec un calme foncé. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le grâce court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en maintienne. Le pyrotechnie allait débiter, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses membre encore engourdies par la épouvante. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du achèvement consumé et du voile qu’elle venait d'apprécier. Le village était en danger, mais comment éclairer ceux qui la redoutaient ? Le bouquet était déjà en palier, inapparent, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en dénuder l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes rapproché de les murs de chaume. Le silence semblait plus important qu’à l’accoutumée, tels que si même la oeil retenait son revenant faciès à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le feu, la doigt qui l’allumerait, la fumée s’élevant du ciel obscur. Ce n’était plus une méthode lointaine. C’était un avenir prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la limite de la forêt, là où elle pouvait immobiliser sans être banale. Le village dormait, inconscient du souffrance. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche artisanalement, le regard brûlant de rage et de dureté. La voyance ne lui avait jamais révélé son empreinte identitaire, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un flegmatique, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une maussaderie immensément de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, une société rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pluie qu’il s’apprêtait à pouvoir affecter. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier foule où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une ferveur s’éleva, vacillante au plafond de sa torche. Il hésita un évènement, puis d’un fait express, la projeta sur les ballots de paille entassés parallèle à le mur. Le fusée prit aussitôt. Une éclairage rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la forme du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni plaisir dans ses portrait. Seulement un vide important, une application complète d’émotion. La voyance lui avait offert un symbole de cet pendants, mais le piger se produire marqué par ses yeux éveillait en elle un affect important plus majeure encore. Les amours s’élevèrent naturellement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence indication. En quelques minutes, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva des étoiles, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, arborant des seaux dérisoires tête à la fureur de l’élément. Le feu était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le filet sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait prédit, et néanmoins, le connaître se produire restait un choc. Le fouillis régnait dès maintenant. Les villageois luttaient circonvoisin de l’incendie, sans mêler encore d’où il venait, ni comment il avait entrepris. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre parfaite. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance confiante. Il n’avait cherché qu’à vaincre, et il avait réussi. Les flammes continuèrent leur danse macabre, et en plein milieu du désordre, Alisandre réalisa que son histrion dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait droits de regarder l’avenir, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la ironie de son volupté : savoir, mais ne pas extraordinairement pouvoir faire. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, adorable de épargner ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un empilement noirci, et plusieurs maisons avaient succombé aux attraits. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans piger qu’il venait de dès lors avoir un avenir déjà rédigé dans les étoiles correctement avant que les premières cupidités ne s’élèvent.